CafialamafiaProd ♪
Lyrics: KDM
Producción: AnswerInc
Que le j*dan al sistema. Nuestra galaxia es un p*to cementerio. Teorías pa no conciliar el p*to sueño. Yo, bro, estoy viviendo uno y pese a todo es seguro que van a ganar los buenos, en este o en el otro mundo. Maldito teatro del absurdo. Pantomima, feria errática y siempre la misma temática. Yo, el prota, extras y secundarios, pncs que nada aportan, na más relleno al plano, fracciones de segundo o pequeños diálogos y siempre repiten lo mismo. Lo p*to mismo cada día en la radio. Las mismas guerras comerciales, étnicas, políticas, mundiales o locales. Ya no voy a ver rallyes. Nuestro tío nos llevaba de guajes. El peque viene a verme y a indicarme lo que la abuela comanda que es la que manda y punto y final, my pana. Empieza el frío, pantalón de pana y parka. Nuestro parkur era saltar los matos y los setos. Rodillas, codos y manos siempre raspadas y rascar las postillas hasta hacer sangre, joder que gusto daba, así por el reborde hasta que la levantabas . Piano x guitarra type beat pa la próxima liada. No me lío más que se me pira la bola. Hijo de la vida y de mis circunstancias, no tengo hermanos ni hermanas. Me comí yo todas, que esperabas. Me cago en tus muelas, de que vas, no entiendes nada. Hay que estar a las duras y a las maduras, decía mi abuela. Trabajas para ti, hijo, acelera. No me metan prisas, hostias que vamos a llegar igual de cualquier manera. Agua fría en la nevera, del grifo no que sale caliente y a mi me gusta que corte cuando me levanto con la resaca, como mola tragar a bloque así bien helada, el secaño del año cada fin de año. Doscientas noventa y seis palabras con estas ya más de trescientas, la p*ta cuenta pa un rap de tres treinta, ideal, my bra, como el pitillo negro que fumaba el abuelo si no tenían ducados. Arriba los estancos y humos negros y pulmones alquitranados como p*tos barcos petroleros. Pa fumar y beber los primeros, con trece años ya lo hacíamos, así nos fue, así salimos, rockeros trasnochados por la ruta del bakalao asturiano, neojipismo technohousiano pa acabar rapeando lo acontecido desde que tenía seis años. Wellcome to the chancla telediario, el noticiero del barrio. Bajando´l caleyón, el guajón del culo moyao que se mudó al origen de todo. Mañana más come bolos y otro rollo que contar. Oh yeah, man!
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