Que le j*dan al sistema. Nuestra galaxia es un p*to cementerio. Teorías pa no conciliar el p*to sueño. Yo, bro, estoy viviendo uno y pese a todo es seguro que van a ganar los buenos, en este o en el otro mundo. Maldito teatro del absurdo. Pantomima, feria errática y siempre la misma temática. Yo, el prota, extras y secundarios, pncs que nada aportan, na más relleno al plano, fracciones de segundo o pequeños diálogos y siempre repiten lo mismo. Lo p*to mismo cada día en la radio. Las mismas guerras comerciales, étnicas, políticas, mundiales o locales. Ya no voy a ver rallyes. Nuestro tío nos llevaba de guajes. El peque viene a verme y a indicarme lo que la abuela comanda que es la que manda y punto y final, my pana. Empieza el frío, pantalón de pana y parka. Nuestro parkur era saltar los matos y los setos. Rodillas, codos y manos siempre raspadas y rascar las postillas hasta hacer sangre, joder que gusto daba, así por el reborde hasta que la levantabas . Piano x guitarra type beat pa la próxima liada. No me lío más que se me pira la bola. Hijo de la vida y de mis circunstancias, no tengo hermanos ni hermanas. Me comí yo todas, que esperabas. Me cago en tus muelas, de que vas, no entiendes nada. Hay que estar a las duras y a las maduras, decía mi abuela. Trabajas para ti, hijo, acelera. No me metan prisas, hostias que vamos a llegar igual de cualquier manera. Agua fría en la nevera, del grifo no que sale caliente y a mi me gusta que corte cuando me levanto con la resaca, como mola tragar a bloque así bien helada, el secaño del año cada fin de año. Doscientas noventa y seis palabras con estas ya más de trescientas, la p*ta cuenta pa un rap de tres treinta, ideal, my bra, como el pitillo negro que fumaba el abuelo si no tenían ducados. Arriba los estancos y humos negros y pulmones alquitranados como p*tos barcos petroleros. Pa fumar y beber los primeros, con trece años ya lo hacíamos, así nos fue, así salimos, rockeros trasnochados por la ruta del bakalao asturiano, neojipismo technohousiano pa acabar rapeando lo acontecido desde que tenía seis años. Wellcome to the chancla telediario, el noticiero del barrio. Bajando´l caleyón, el guajón del culo moyao que se mudó al origen de todo. Mañana más come bolos y otro rollo que contar. Oh yeah, man!
Noviembre ya. Es mi cumpleaños, bra. Voy a quedarme a celebrarlo, no me voy a emborrachar. Voy a comer medio cartón de acá, internarme en el bosque y esperar. Cuando la luz empieza a atenuar, aves nocturnas acechar, crujir las ramas secas al pisar, mi aliento entrecortado al caminar. Mi paso acelerar. Esto empieza a subir. Mi coco efervescente como un botellín de agua con gas. Dime qué más puedo pedir que está jodida paz que me acompaña vaya donde vaya hoy. Ahora estoy haciendo lo que soy, pensar en lo que estoy. Ya nunca más me voy. Tener en cuenta la catástrofe de ayer para no repetir y ayudarle a él o ti. Dime si de algo te puede servir lo que viví. Y que así sea, si. Confía en lo que ves y también en lo que no ves. Alimenta tu fe. La necesitarás pa llegar algo más de a lo que acostumbras, man. Ten piedad de nosotros, mortales bobos. Listillos estúpidos. Ya no hago planes a mayores, casi no veo dibujos. Me limitó a escribir por impulso, casi automático es, como lo puto pulso. El corazón late al unísono y al universo y otro puto texto que hace así más y más grueso mi temario impreso. Mentes primitivas . Mienten, es seguro. Yo solo aseguro que ella me auguró un futuro y como buena bruja acertó lo que vaticinó y mi menda se perdió en su ilusión. La realidad se convirtió en zona de ejecución y allí murió presa de su ficción. La loca razón le transportó a un mundo sin color en donde nada vio más que la pesadilla y el horror de un sueño que nunca cumplió y donde nunca más ya despertó. Noviembre ya. Es mi cumpleaños, bra. Voy a quedarme a celebrarlo, no me voy a emborrachar. Noviembre ya. Es mi cumpleaños, bra. Voy a quedarme a celebrarlo, no me voy a emborrachar. Voy a comer medio cartón de acá, internarme en el bosque y esperar. Cuando la luz empieza a atenuar, aves nocturnas acechar, crugir las ramas secas al pisar, mi aliento entrecortado al caminar. Mi paso acelerar. Esto empieza a subir. Mi coco efervescente como un botellín de agua con gas. Dime qué más puedo pedir que está jodida paz que me acompaña vaya donde vaya hoy. Ahora estoy haciendo lo que soy, pensar en lo que estoy. Ya nunca más me voy. Tener en cuenta la catástrofe de ayer para no repetir y ayudarle a él o a ti. Dime si de algo te puede servir lo que viví. Y que así sea, sí. Confía en lo que ves y también en lo que no ves. Alimenta tu fe. La necesitarás pa llegar algo más de a lo que acostumbras, man. Ten piedad de nosotros, mortales bobos. Listillos estúpidos. Ya no hago planes a mayores, casi no veo dibujos. Me limitó a escribir por impulso, casi automático es, como un p*to pulso. El corazón late al unísono y al universo y otro p*to texto que hace así más y más grueso mi temario impreso.
Un garabato en la pared, un juguete roto a tu merced. Con el tiempo me despedacé. Del todo me desvanecí. Incrédulo ante un porvenir, resultó mortal salir ahí. Tan protegido e infantil, con ganas de saber de ti. Y ¿por qué a mi?, me pregunté mientras olvido lo que fue. Arráncame la piel. Vuelvo a pegármela otra vez y así una y otra vez. Este vacío al que soy fiel por no poder volver a lo que un día fue, por no poder volver a lo que un día fue. Un garabato en la pared, un juguete roto a tu merced.
Andas despistado afilando medios gramos, la hierba te come el tarro, broda y bebes demasiado. Tienes mala suerte y te juegas lo ganado. Camina por lo segado, primo, eres malo, malo. No sabes lo que ha pasado, en casa ac*jonado. ¿Cómo he llegado?, te han traído arrastrado. Bien amoratado, te has caído y te han pegado, eres la calamidad del barrio y todos saben de que va tu palo. Eres muy observador pero también te estás pasando. Esto va a peor, a mi me vas ha hablar de tipos raros. Siempre al por mayor cuando se tarta de achicar y de ponernos. Siempre pensando en dejarlo y probar controlarlo siempre pero no, va ser que problema empieza si empezar y a ver como podemos enfocarlo. Es jodido aceptar haber perdido el barco. Bajarse de ese tren particular, lo haces o te vas muriendo hasta la última estación y siempre con peores resultados. Se bienvenido al club de la tristeza, el sufrimiento y el dolor. Haz como todos y procura salir tu del mogollón. Ve, pide ayuda o muere, vuélvete loco o deja que te encierren en cualquier institución. Maldita y p*ta condición, ese adjetivo que dices bajini por miedo a oír. Si te tocó la china tienes que mentir, decir que no hay pa tanto, yo!? ni hablar del peluquín, pues lo normal, doctor, como va a ser. Tratarse de autoengañar, el proceder normal de quien pretende ser social pero se dice a petit comité “contrólate”, actitud que revela directamente el problema. Wellcome to the real jungle ya seas nene o seas nena, esto no son Guns n´Roses es la Polla Margaritas y pitas o no pitas, se obra el milagro o te vas a tomar por el culo así con las mismas. Como lo ves, Andrés!. ¡Vaya tomate y del revés...