En "Bolero" encontramos belleza, sensibilidad y una puerta a un género universal. Entre versos floridos y una minimalista instrumentación, Bewis de la Rosa sigue cogiendo lo antiguo y transformándolo con su puchero hasta una mirada contemporánea: https://bewisdelarosa.bfan.link/bolero
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Letra: Beatriz del Monte
Interpretación: Bewis de la Rosa
Producción musical: Ramiro Gómez / Doko Studios
Masterización: Orlando Ferrer / Diffusonix
Guitarra: Ione Saya
Violín: Esther Sánchez / Collado
Teclados y sintes: Laura G. Muñoz y Manolo del Campo
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Idea original Beatriz del Monte
Coproducido por Malditas Lagartijas
Dirección fotografía Julianno Do Río
Realización y montaje Laura G. Muñoz
Vestuario Mara Sannia
Producción musical G. Rams / Doko Studios
Producción Nuria Gil
Grafismos Cristina Meca
Agradecimientos Irene Sani Talenti
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Contratación: El Cohete Internacional * cb@elcohete.com
PR: Promo Sapiens * victor@promosapiens.net
Distribución digital: Lyra * jorge.lyramgmt@gmail.com
Letra:
A mí no me tires flores,
mejor tráemelas del campo;
que si cortas la caléndula,
el romero está llorando.
A mí no me tires flores,
mejor tráemelas del campo;
que si cortas la amapola,
el trigo ya está llorando.
A mí no me tires flores,
mejor tráemelas del campo;
que si cortas el abrazo,
el alma se fue llorando.
Hazme un hueco
en el subsuelo de tu lúpulo,
sin escrúpulos
acepto el baile amargo de quien crece.
Si llega el dulce luego
de granada salvaje,
continuaremos el viaje
-aún sabiéndonos en crisis-.
Tener enfrente a quien decide amarte,
y recordar constantemente
que ese acto amable consiste en reconocerse;
como un hogar cuando se teje
más allá de un techo cálido
y de sus cuatro paredes.
He remendao la hoguera
con los palos que trajiste,
pa que el trajín opaco
no fuese ya un verso triste.
El brillo del candil, la vela,
el tiempo que me diste
pa compartir regazo
en este tramo sin morirse…
-de amor-.
Yo ya no muero de amor,
ahora pido margaritas,
fruta rica y concesión.
De amor, yo ya no muero
-de amor-;
un jarrón de margaritas
ahora adorna mi salón.
A mí no me tires flores,
mejor tráemelas del campo;
que si cortas el abrazo,
el alma ya está llorando.
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